Je n’étais pas très loin de la civilisation. Mais dans certaines contrées, la civilisation n’est là que pour les vacances. En villégiature qu’ils disent…et ce jour là, elles étaient encore loin les vacances.
Je pêchais comme d’habitude, petits sauts, grands sauts, bonnes réceptions. La classe.
Des gros blocs de granit, des saillies dans la roche, des cascades et des chutes.
Pourquoi faut-il que le vocabulaire lié à la rivière soit aussi évocateur…cascade et chute ?

    L’eau passée par-dessus le bloc qui se présentait face à moi. Les semelles de feutre n’en feraient qu’une bouchée. Mouais !! Cela devait faire quelques années que l’eau dégueulait sur la roche. Bien moussue, je trouve.
    Belle figure en vérité. Les spécialistes y verraient sans doute une triple boucle piquée arrière…c’est sans doute là où j'ai fait la différence !
Une canne qui virevolte dans les airs, un pêcheur qui s’écrase lamentablement et se réceptionne comme il peut. Et sur cette cascade là, il ne peut pas grand-chose, pauvre pêcheur. Mais les juges apprécièrent. 6.0-5.9-5.9-5.8 et un petit 5.6 pour le juge français. Nul n’est prophète…
    De telles notes me laissent sans réaction pendant quelques secondes. Un trou noir, ou blanc, je ne sais plus très bien. Comme une sale envie de gerber mon 4h qui datait de la veille. Les jambes tremblantes, les sueurs froides, mais froides. Ça ne va pas fort madame l’infirmière.

    … Un ange passe…

    Voyant que je n’intéressais personne, je décide de me remettre, lentement, un peu, juste un peu. Et le temps passe et de l’eau coule sous les ponts. Je la vois passer.
    Et si je reprenais ma partie de pêche là où je l’avais laissée.
Flagada, pas bien chaud. Ah si, j’ai chaud au coude. Juste une sensation. Je porte ma main machinalement vers mon coude. Bizarre ce bout de chair qui pendouille, et ce liquide rouge, qu’est-ce dont ???
    J’avais le coude éclaté, en sang, mais bizarrement j’allais de mieux en mieux. Hors de question de m’arrêter là. Un chiffon dans mon gilet de pêche fera un bon pansement après un nettoyage naturel à l'eau. De toutes façon, je n'avais pas le choix, dans de telles circonstances c'était Hôpital de brousse plutôt qu' Hôpital Debrousse.
    Malgré tout la fin de partie fut difficile, douloureuse pour l’articulation du coude droit d’un droitier maladroit.

    Je ne passerai jamais de radio, je savais de quoi il en retournait. Une petite boule au coude pendant quelques semaines…les spécialistes appellent ça un hygroma.
    Ils auraient sans doute trouvé une fracture. Ils auraient sans doute voulu m’opérer et je leur aurais sans doute dit NON…dans le meilleur des cas. Ils m’auraient rétorqué qu’un jour je le regretterai. Mais le poisson était mordeur … 

    En attendant, demain je retournerais à la pêche. c'est bientôt l'ouverture de l'ombre ….

    Et si on descendait de la montagne…pour tremper le fil…de l’histoire dans le Rhône. Les rivières de montagne sont dangeureuses, mais là, il faut l’avouer, la force tranquille du grand fleuve mérite le respect. C’est le repère des sandres, donc poisson mort manié au menu.

    A cette époque je faisais parti du bureau d’une association de pêche, et tous les dimanches nous sortions pêcher ensemble. Franches parties de rigolade. Nous nous retrouvions une dizaine depuis le matin à squatter les berges du Rhône entre les barrages de Rochemaure et  de St Montan.

    Ce dimanche là, le Rhône était gonflé des pluies d’hiver, la blanchaille venait trouver refuge dans la confluence sous le barrage de Rochemaure. Les sandres suivaient pas loin…les pêcheurs leurs emboîtaient le pas.
    Comme souvent dans la région, le vent décornait les boeufs à m’en faire perdre les cheveux. Pas toujours facile de pêcher dans ces conditions. Chevrotine de 10gr, lancer plein amont pour un contact avec l’eau plein aval…chercher l’erreur. Allez, chevrotine de 20gr…fatalement tu fais connaissance avec les rochers du fond. Ça devient vite énervant l’histoire. Au moment du lancer, le vent prend ta bannière pour la coller dans les joncs derrière toi. Restons Zen. Et un nouvel accroc avec le fond.
    Là c’en est trop. Je donne un grand coup de sauvage pour décrocher. La tresse se tend de colère. Des images de bris de cannes me reviennent à l’esprit…mais trop tard, le geste est parti. Finalement pas de bruit sec mais plutôt un sifflement sans doute amplifié par le vent. J’ai juste le temps de baisser la tête pour éviter l’ablette armée de 2 magnifiques triples qui tel un exocet téléguidé en voulait à mon bonnet. Le poisson va se fixer dans les joncs. J’ai beau tirer, rien ne vient. Excédé à bout de nerf j’empoigne le leurre à pleine main pour l’arracher des bras des joncs…oups…grave erreur. Un des triples est toujours planté dans le végétal tandis que l’autre, mort de rire s’est enfiché dans mon pouce. Même pas mal…quand je ne bouge pas. Mais je ne vais pas rester scotché là le reste de la journée. D’abord se désolidariser du jonc. Pas facile car dés que je bouge le second triple ça fait très très mal. En un coup de ciseau je me sépare du siamois. Le plus dur reste à faire…le second hameçon. J’ai beau me dire « un bon coup sec et ça ira » ben ça ne va pas du tout. Trop douloureux.
   
    Je retourne vers les collègues en leurs montrant le trophée. La solidarité entre pêcheurs n’est plus ce qu’elle était. Ils sont tous écroulés de rire. Entre 2 spasmes il y en a bien un qui réussi à m’expliquer qu’on ferait bien d’aller aux Urgences.
    Ben voyons. Sur Montélimar tu as 2 alternatives les dimanches, les Urgences de l'hôpital et un dimanche après midi c’est 3 à 4 heures d’attente avec mon hameçon sur le doigt, à regarder passer les sportifs amochés ou la Clinique…celle où je suis infirmier…je serai beaucoup moins crédible lundi au boulot !
    Devant mon désarrois le garde pêche me propose un deal : « Si t’es courageux je peux te l’enlever avec une pince coupante, j’ai ma trousse à outils dans l’auto. »

    Et ton CAP de chirurgie générale ?

    Allez…top là…NON PAS LÁ ça fait mal. Et le voilà parti à son C15 récupérer son matériel de chirurgie.
 -On a pas d’alcool…
 -Mais si, il reste du vin…c’est juste pour boire                                              

Faut pas gâcher tout de même.

    L’intervention ne durera pas longtemps. D’abord faire ressortir la pointe complètement….puis couper avec une pince à ras la peau…puis ressortir la hampe…
    Je faisais beaucoup moins le malin, pas fier du tout, plutôt à la limite de l’anesthésie générale. Un dur moment à passer, un long moment de solitude aussi.

    Mais lundi je pourrais promenais ma petite fierté dans les couloirs de la clinique à exhiber ma poupée au doigt. Je leur raconterai un truc incroyable auquel personne n'adhérera.

    L’honneur est sauf, mais je ferais mieux d’écraser mes ardillons.

    La pêche est donc une activité physique, mais elle nous permet de garder le contact avec la nature.

Et la rivière est une des écoles de la vie.
Heureux l’élève qui, comme la rivière, peut suivre son court sans quitter son lit.
Chanceux est le pêcheur. Arpenter les berges et pouvoir observer la nature.

    J’ai commencé la pêche tout gamin, et comme beaucoup, au vers.
Quand un jour on m’a dit : « Pourquoi tu n’essaies pas la pêche à la mouche. », nombreuses étaient les excuses pour ne pas me lancer. Drôle d’image que je me faisais de cette pêche et des moucheurs. Mais franchement, drôle d’idée que de vouloir me faire pêcher à la mouche dans MES petits ruisseaux ardéchois, y’a pas de gobage, y’a même pas d’éclosion… Et puis y’a pas de place.
    Mais je ne voyais que ce que je voulais bien voir … des eaux troubles, des gros rochers, des bordures creuses et parfois des envols de fourmis.

    Puis finalement, j’y suis tombé dedans, d’abord les pieds, puis les genoux pour y finir jusqu’au cou.
Et progressivement il y a eu de plus en plus d’éclosions, puis les truites se sont mises à gober, puis elles ont pris mes mouches, d’abord le riquettes puis les plus grosses. J’ai même vu ma rivière s'élargir pour laisser passer plus facilement ma soie entre les arbres.
    Je voyais la rivière de manière différente. Je n’étais plus simple pêcheur, je faisais partie du tableau, en harmonie avec la nature. Comme un éveil des sens qui permet de découvrir la Vie, de l’observer et de faire des rencontres magiques…avec la vie des animaux.

    On a tous croisé des chevreuils, des lièvres, des sangliers (presque un animal domestique en Ardéche). Je dois avouer avoir été chanceux dans ce genre de rencontre.

    Le lièvre qui détalle dans un lacet et prend la pente…pour m’attendre et regarder passer la voiture le lacet suivant assis tranquillement sur son petit popotin histoire de me narguer.
    Le sanglier qui traverse la route devant l'auto et fait immédiatement demi tour après avoir heurté une clôture électrique, m’obligeant à piler.
    Le blaireau qui fouille le caniveau pendant que je m'équipe.
    L’écureuil qui saute de branche en branche, puis d’arbre en arbre après m’avoir vu.
    Les ânes qui viennent me donner des coups de museau jusqu’à me pousser dans l’eau.
    Sans oublier mes amis hyménoptères, les guêpes, frelons, l’abeille posé sur la roche où j’allais mettre la main, le bourdon assommé avec la canne en fouettant et qui termine son vol dans les waders en insistant pour me faire comprendre que, contrairement à une idée reçue, il pique.
    Et aussi les reptiles qui le plus souvent me font plus sursauter que réellement peur, quoique, ce couple de couleuvres de plus d’un mètre en pleine parade nuptiale m’avait fait changé de rive…courageux mais pas téméraire, et ce serpent lové dans une fente de roche m’avait bien fait lâcher prise alors que j’escaladais une petite paroi.
    De simple rencontre comme tant de pêcheurs ont dû en faire.

    Et puis il y a les rencontres d’exceptions, des histoires à part entières, des trucs où il faudrait ajouter à la fin du récit…

    « je te jure que c’est vrai » …

     La rivière de mes débuts est magnifique. Perdue dans une contre vallée de La Beaume, souvent loin de la route et très encastrée. En semaine les rencontres sont très rares…et c’est tant mieux.

    Je pêchais depuis quelques heures. Aucun bruit de civilisation ne venait troubler ma concentration. Juste le glou-glou de l’eau, parfois le sifflement strident d’une buse en chasse ou le bourdonnement d’une de ces sales bestioles que j’affectionne tant.
    Mais depuis une dizaine de minutes un chien aboyait au loin. J’avais l’impression qu’il approchait. Les aboiements devenaient continus…comme un chien qui mène derrière un cochon. Mais la chasse était fermée !
    Je continuais ma pêche, d’abord comme d’habitude, puis le temps passant, en donnant machinalement un coup d’œil derrière moi.
J’avais déjà connu quelques désagréments avec les chiens, en traversant des propriétés ou en suivant des chemins.  Jamais de coup de crocs, mais je m’étais dit qu’un bout de sucre dans le gilet pourrait servir. Ça avait été le cas…lors d’une fringale. Son successeur fut oublié lors de l’inter-saison…pour réapparaître tout gluant après un bain. J’avais finalement abandonné l’idée.

    Et là, j’avais des regrets. Ça devenait sérieux. IL approchait.
    Je me retournais de manière régulière, toutes les 4 secondes !!! facile de pêcher ainsi…quand tout à coup…la bête…
    Elle surgit à 50 m derrière moi. C’était un grand chien, 80cm au garrot, du genre pas vraiment beau, plein de poils collés et noués comme un rasta, d’un blanc pisseux presque jaune. Sa langue pendouillait de la gueule, quelque peu assoiffée. J’avais du mal à voir ces yeux cachés par une frange noirâtre. D’ailleurs était-ce important de les voir ?
    Il s'approchait en gambadant dans l’eau, s’arrêtant régulièrement pour boire. Il remuait la queue. Il avait l’air heureux…plus que moi.

    Pendant 5 bonnes minutes il resta à distance respectable, sans doute pas plus rassuré que moi. Pour me donner du courage je me remis à la pêche. Pas facile de surveiller la mouche d’un œil, le chien de l’autre !
    Rapidement il se retrouva 5 m juste derrière moi…toujours aussi heureux. Ces pattes étaient ensanglantées au niveau des coussinets, blessés par des heures de marche…et il puait… Il avait du être chien de berger en d’autre temps, mais avec une telle odeur il s’était recyclé dans le gardiennage des boucs.

    On fit connaissance. Sympa, joyeux, heureux de vivre et attachant mais attachant…
    Il dû comprendre que son odeur me gênait car, plein d’allégresse, il se jeta dans le trou d’eau où je pêchais. Il avait l’air d’aimer ça. Je changeai de trou et continuai à pêcher. Je pensais le ramener jusqu’à la route afin qu’il puisse retrouver son chemin…s’il s’était vraiment perdu.
    Il sortit de l’eau, s’ébroua à mes cotés. Les gestes même gracieux du pêcheur à la mouche semblaient l’inquiéter.
    Il me regarda en inclinant la tête, poussa un aboiement bref, l’air de dire : « on s’est bien amusé » puis traversa la rivière en prenant soin de me casser une dernière fois le coup. Je le suivis des yeux pendant 200m sur le sentier qui remonté vers un hameau. Il se retourna une dernière fois avant de disparaître.

    J’étais presque triste d’avoir perdu un copain de pêche.  

   Etait ce un de ces chiens de chasse qui traque le sanglier ???

Ah le sanglier ardéchois…les chasseurs en font tout un plat, les agriculteurs tout un fromage. Moi j’en vois régulièrement…mais je n’en fais pas toute une histoire … mais juste 3 histoires courtes…aujourd’hui, sanglier au menu.

    Petit matin en rase campagne. Le soleil n’était pas encore levé et les premières lueurs du jour commençaient à peine à dissiper la brume dans les champs… En clair, on n’y voyait pas grand-chose.
    J’avais encore un petit peu la tête dans le…sac et conduire à la pointe du jour n’était pas fait pour m’éveiller.
Je n’étais plus très loin de mon lieu de pêche. Au bout du droit, quelques chiens m’attendaient dans le champ.
Quelques chiens ??? Pourquoi quelques chiens ?
    Sans même m’en rendre compte, j’avais fortement ralenti et je me retrouve à 50m de la meute pratiquement à l’arrêt.
Tu parles d’une meute …
    Je me plante au milieu de la route. Ils vont bien finir par s’arrêter de défiler. J’ai eu tout le loisir de compter 25 sangliers, de tous ages, traversant tranquillement la route pour aller rejoindre le ruisseau en contrebas.
    Certains m’ont même regardé, comme si on s’était déjà croisés !!!

    Le matin est propice à ce genre de rencontre.

    Au cours d’une séance d’habillage, quand le pêcheur se contorsionne afin de rentrer dans les waders, j’entends un bruit derrière moi, comme quelqu’un fouillant dans mes affaires. Rapide coup d’œil … rien … je continue et fais passer victorieusement mes bretelles par-dessus les épaules (et comme d’habitude, les boucles me tapent le front … ça vous le fait aussi !!!).
    Je sors la canne du fourreau, monte le moulinet, ferme l’auto sans égarer les clés… et je redescends la rivière par la route comme souvent.
    Le bruit est toujours présent. Faisons comme si …
    Rapidement, un marcassin me détale dans les pieds, pas bien gros et encore rayé. Il s’arrête 10m devant et se retourne. Moi je suis toujours là … et je m’approche de lui, alors il avance de 10m, mais je m’approche toujours, donc il avance de 10m … Le mouvement perpétuel existe, je l’ai croisé et il a un groin !!!
    Un truc me turlupinait tout de même. Un petit rayé comme ça ne doit pas trop s’aventurer loin de sa mère ? Pas tranquille, j’ai tout fait pour le semer. On s’est séparé quand j’ai décidé de rejoindre la rivière … un peu avant l’endroit où je l’avais prévu, sans jamais avoir connu sa mère.

    Mais parfois l’après midi …

    Comme ce jour caniculaire où nous avions programmé une baignade en ruisseau en famille. Ce n’est pas vraiment mon truc les baignades en eaux froides … quand elles ne sont pas forcées. J’avais donc prévu la canne et les cuissardes et dés que les autres avaient mis les pieds dans l’eau … éclipse totale de l’un !!!
    Je pris la route sur 500m pour me laisser 2 bonnes heures de pêche.
Il faisait chaud, très chaud et régulièrement je mouillai la casquette pour refroidir un peu la cafetière. Pendant l’une de mes ablutions je crus entendre une série de PLOUF. Je me retourne … à peine 20m derrière moi, deux magnifiques sangliers, sans doute un couple, buvaient allègrement en semblant jouer dans l’eau. Ils ne m’avaient ni vu, ni senti … comme quoi la légende selon laquelle le chat mouillé sent fort …
    Quoi qu’il en soit, par prudence je préférai m’assoir, les regarder et surtout les laisser faire avant qu’ils ne s’éloignent et que je puisse continuer ma partie de pêche.

    Encore une histoire de moucheur pas facile à gober …

              Vous connaissez ma phobie pour les insectes volants … Paradoxalement, les reptiles de tous poils ne me font même pas peur. Même si ce n’est pas le grand amour non plus. Courageux mais pas téméraire… 2 petites histoires pour garder son sang froid !!!

    Les jours où je m’ennuie au bord de l’eau ne sont pas nombreux, mais quand Fanny vient vous chanter son air de bredouille, je me sens prêt à tous pour faire l’intéressant.
    Et ce jour là, franchement, je commençais à trouver le temps long. Pas une montée ni même un refus, rien, comme si une volée de cailloux s’était abattue sur la rivière.
   
    Mais devant moi, à quelques mètres, la bête.
    Lovée sur une roche, une belle couleuvre prenait le soleil. Pas un monstre, mais 50 cm tout de même. Elle sentit rapidement ma présence et souleva la tête. Sa petite langue fourchue se foutait de moi. Mais la chaleur de la pierre était plus forte que l’envie de fuir. Elle resterait là quoiqu’il arrive… Le réflexe du pêcheur dans ce cas c’est de lui faire peur…mais ma pomme, bourrin moyen, décide de lui faire gober ma mouche. Je passe mon palmer au dessus de sa gueule, pensant que ça la gonflerait rapidement et la ferait décaniller. Elle avait d’autres idées en tête. Un vieux réflexe bestial sans doute, le 3eme cerveau enfouis au fond du crane reptilien. J’en suis pas vraiment fier et je vais sûrement m’attirer les pires reproches, mérités au demeurant, pauvre demeuré, mais ça marche… 
    Et me voilà donc avec une couleuvre pendue au bout de ma canne, gigotant dans tout les sens … autant elle que moi.
Et là se pose la question fatidique … to kill or no kill ?
J’ai beau me dire que je n’ai pas peur des serpents, que celui-ci n’est pas venimeux, que je peux bien le prendre dans la mains, que mon ardillon est écrasé, que ci, que là … ben non, je peux pas !!!
    Alors il faut prendre une résolution…
    Mais je peux vous assurer qu’elle n’a pas souffert !

    Je n’ira plus exciter le serpent.

    Peut être comme moi, vous êtes vous fait couillonner par la goutte d’eau qui tombe du pont…Le gobage perpétuel en quelque sorte.

    Mais là, c’est d’un autre gobage illusoire qu’il s’agit.
En remontant un ruisseau, je me trouve derrière un gros bloc. Au moment de passer la tête pour pêcher le trou j’entends un plouf … un gobage ?
    Si je me décale, mon ombre va s’allonger sur l’eau. Le bruit est trop net pour que je puisse casser le coup. Je pècherais à l’oreille. Nouvelle technique sans doute mise au point par un ORL !!! 2 ou 3 faux lancers, un poser, j’imagine la dérive … gloups … gobage ? ferrage …ratage !!!
    Je relance, même cinéma … 2 fois, 3 fois. Bon ça suffit maintenant. Un vieux pêcheur m’avait dit : « Si la truite ne veut pas de ta mouche, ne changes pas de mouche, changes de truite … » OK vieux sage.
    Et au moment de sortir de ma cache pour en avoir le cœur net un nouveau gobage se fait entendre. Je me plante au milieu du courant …et vois une couleuvre de plus d’un mètre en train de se démener avec une truite d’au moins 30cm. Tu parles d’un gobage. Je me précipite dans l’eau pour les séparer, ce qui ne fut pas simple. La truite réussi à fuir sous une pierre et la couleuvre à rejoindre la berge.

Fin du premier acte.

    Je continuais ma pêche vers l’amont, mais au retour, par curiosité, je m’arrête au niveau du même trou. La couleuvre avait de nouveau une truite de belle taille enserrée dans ses anneaux.
    J’avais voulu influencer la Nature une fois, cette fois ci je la laisserais faire. J’étais fatigué par une journée de pêche. Je me sentais trop las pour disserter avec ce reptile sur les bienfaits du no-kill.

Plus en aval les rencontres difèrent ….  J’avais eu quelques déconvenues sur ce parcours dans Valgorges. Pas au niveau de la qualité de la pêche, bien au contraire, mais au niveau de sa surfréquentation. Par plusieurs fois, je m'étais retrouvé avec un pêcheur devant moi sans que je comprenne vraiment comment et la remontée vers le sentier avait été … épuisante. A chaque fois je n'avais remarqué aucune auto … sans doute venait-il d'une des maisons en bord de rivière.
    J'y pêchais donc de moins en moins, mais ce matin là, il y avait des voitures garées le long de la route tous les kilomètres. Et arrivé au pont, sous le village, rien. Allez, je me lâche…
    Egal à lui même ce parcours. Perdu, varié, poissonneux à souhait. Et parfois un peu sportif… je l'avais presque oublié. Sans doute une autre raison pour lequel je le pêchais moins. Mais est-ce avouable ? Serais-je en train de vieillir ?
    Au bout il y a un gros trou circulaire avec une belle chute d'eau. Pour continuer la pêche il faut varapper sur une plate de granit à 45°. Il faut avoir son diplôme de guide de haute montagne et être équipé d'autre chose que de semelle en feutre!!! En clair; j'avais pas envie.
   
    Donc, rebrousser chemin, pour prendre le sentier à culs blancs. Pour les non initiés, petit extrait du Petit Chat-Noir Illustré : "Le cul blanc est une espèces de bipèdes sortant de sa période d'hibernation en juillet-aout pour passer sa journée le cul à l'air à bronzer sur les rochers. Il est à noter que le cul blanc devient cul rouge après quelques heures d'exposition au soleil ! "

    A la suite de quoi il faut traverser l'enclos à chevaux … sans être vu pour enfin prendre le chemin.
Ce chemin est magnifique, sinuant à travers une pinède, au frais, avec des odeurs de fraises des bois qui viennent vous titiller les narines …et de temps en temps, un secteur pavé, comme une route de Paris-Roubaix en pleine Ardèche. J’espère qu’il ne leurs prendra pas l’idée de venir goudronner par ici.
    En approchant la petite ferme me revient à l’esprit une autre raison pour laquelle je n’aimais pas trop ce secteur … le chien. Mais aujourd’hui  sans doute  avait-il d’autres chats à fouetter. J’attaque le GR, la voiture n’est plus qu’à ¼ d’heure….

    ….Bêêê…..Bêêê…..Des chèvres ? 2 chèvres naines longeaient la clôture au dessus du sentier. Elles avaient décidé de m’emboiter le pas et de ne plus me lâcher. Je m’arrête, elles continuent pour se retrouver devant moi, sur le sentier. Une clôture qui ne clôture pas. Trop fort les autochtones !

    …Ouarf…ouarf….fait le chien….il ne manquait plus que lui.

    Je résume donc la situation. Devant 2 chèvres naines, au milieu un chat noir, derrière un chien. Maintenant redistribuons les rôles. Les chèvres, toutes heureuses d’avoir trouver un copain de jeu, le chien qui surveille les chèvres et moi qui ne demandait rien à personne et qui voulait juste rejoindre la voiture.
    J’avance, les chèvres aussi, le chien aboie voyant partir les chèvres, ce qui fait peur aux chèvres qui avancent un peu plus…On ne va pas y arriver comme ça.
    Non sans mal je réussis à passer devant les chèvres. Mais elles m’adorent … et me suivent. Le chien croyant que je veux lui piquer ses chèvres aboie beaucoup plus méchamment, ce qui effraie les chèvres qui me repassent devant. Le chien est tout prés … heureusement, il semble plus préoccupé par ces biques que par mes fesses . Pendant 100 mètres je me suis demandé comment j’allais faire entrer 2 chèvres, un chien et un chat dans la voiture !!!

    Par bonheur, le GR passe au dessus d’un enclos à brebis. Je grimpe sur un chêne saute par-dessus le grillage et court à travers le pré. Les chèvres n’ont rien compris. Puis le chien reprit le dessus pour ramener tout son petit monde à la maison.
    Au bout du pré m’attendaient les brebis….Il fallait juste que j’arrive à enjamber la clôture électrique sans les entraîner avec moi. Pour le coup je n'aurais pas assez de place dans l'auto !!!

    La voiture était toute proche.

    Il faudra que je teste de nouveau ce parcours dans de bonnes conditions !!!                       

    Il m’arrive de faire des rencontres vraiment bizarres au bord de l’eau. Ou plutôt inattendues.

  Je surplombais légèrement la rivière sur un gros rocher granitique et mon regard fut attiré par une grosse masse sombre au fond de l’eau.La rivière n’était pas très profonde à cet endroit. Mais quel poisson !!!
    J’avais un reflet du soleil qui me faisait douter. Je m’approchais à pas de sioux. Non, pas possible. Ça ne peut être une truite ? … Trop grosse pour la rivière, trop ventrue. Une carpe ? … Pas aussi haut. J’en avais bien croisé quelques kilomètres plus bas, sur une zone où l’on rencontrait encore des chevesnes, mais si haut … pas possible.
    Et ce foutue rayon de soleil qui m’ôtait toute certitude. Allez, quelques mètres encore … Je pourrais tenter un coup de ligne. 12/100 … ça ne devrait pas le faire longtemps …
    J’en étais là de mes réflexions halieutiques quand je vis dévaler une belle branche à la surface de l’eau.

Ça avait dû faire fuir le poisson. Je ne voyais plus rien. Je m’approchai pour scruter le fond. Le poisson nageait devant la branche. Il dû m’apercevoir et d’un brusque coup de queue, la bête disparue.

    Quelques secondes après une tête poilu émergea, pris sa respiration   pour plonger de nouveau en éclaboussant de sa grosse queue plate … Je venais de croiser mon premier castor dans ce secteur.

    De ce jour je m’aperçus que beaucoup de troncs  étaient rongés. Parfois de très gros, obligeant les propriétaires à abattre l’arbre pour éviter tous dangers.

    Mais plus de rencontres du troisième type !!!

    Oublié le castor ?  Pas tout à fait. L’excuse était trop bonne les jours de bredouille. « c’est pas moi, c’est le castor ». Mais au fond de moi, j’y croyais pas.

    Et pourtant, un mauvais jour où ça ne le faisait pas, je le vis réapparaître. Sans doute pas le même car sur un secteur assez distant…
Je pêchais sans conviction depuis plus d’une heure et tout le monde s’en foutait quand j’entendis un gros plouf sur le trou du dessus. Je m’approchais. Il était là, tout prés, les oreilles pointées et il m’attendait. D’un coup de queue il plongea, remonta vers la tête du pool pour franchir le seuil. Je vis émerger la tête sur le trou suivant.
    Il me pourrissait les coups depuis plus d’une heure et ça semblait l’amuser, le bougre.
    D’un petit sprint je passais sur le trou suivant pour prendre de l’avance. Ce manquement aux règles du jeu lui fit faire demi-tour.

    Je pouvais recommencer à toucher du poisson… mais la prochaine bredouille …    

    L'Espezonnette fait partie de mes rivières ardéchoises préférées. je n'y vais pas souvent dans l'année.Elle est située un peu loin de mes coins habituels, un peu tardive pour la pêche à la mouche et la présence d'ombres communs fait que le wading y est interdit jusqu'en mai.

    Quand les truites se mettent à table, c'est un ravissement, même si elles connaissent la chanson. Eau claire, profil pas trop rapide oblige à baisser le diamètre de la pointe tout en allongeant sa longueur… ah les dures lois de la physique.     

    Mais chacune de mes parties de pêche la haut est un ravissement. Une rivière qui serpente tantôt dans les prés, tantôt entre les mélèzes, à 1000m d'altitude, à peine troublé par le boucan des engins d'extraction d'une carrière de basalte, seule véritable ombre au tableau.
    Et il y a surtout la réputation de l'Espezonnette. Dans les années 80 pas une saison ne passée sans qu'une revue halieutique n'écrive un article sur elle. Les plus grands moucheurs y ont usé leurs cuissardes. Cette réputation a sans doute fait croitre la fréquentation, mais surtout les crues successives de la fin de siècle ont mises à mal la population. Mais savoir que je pêche derriere des grands comme R Rocher…

     Et il y a les vaches …

    Je pêchais un parcours aval à Lesperon, sur la route de l'aérodrôme de Langogne. J'avais préféré garer la voiture bien avant de redescendre sur la rivière afin de prendre le chemin forestier qui descendait vers une usine désafectée. Ce parcours éloigné des sentiers battus était plus calme en semaine.
    J'avais pêché toute la journée, faisant quelques belles truites et voyant quelques ombres. Il fallait renter. Mais redescendre le long de la rivière ne m'amusait pas plus que ça. Je décidais donc de couper à travers prés et collines.
    Assez fatiguant après une journée de pêche, mais beaucoup plus rapide, malgré quelques clôtures à franchir. Cette dernière semblait électrifiée. Gaffe… J'enlève mon sac à dos, le balance de l'autre coté du fil,quitte ma polaire pour la ceindre  autour  de la taille et me voila me glissant sous le fil électrique. Tout se passe sans encombre. Le pré redescend vers la ferme, après il faudra remonter vers l'auto par le sentier balisé.

    Mais dans l'immédiat j'avais un autre détail à régler.Une armée de vaches laitières m'était partie au train…juste le temps de prendre mes jambes à mon cou. La clôture, vite, mon salut!
    Pas le temps d'ôter mon sac. D'une glissade je passe sous le fil. Au moment de me relever, le sac à dos s'accroche à la clôture pour me déséquilibrer vers l'arrière. Mon crane luisant de sueur fait contact. Ça doit être comme ça quand on a une idée derrière la tête.
    Les vaches s'étaient arrêtées à une dizaine de mettre pour renifler un chiffon fuschia et violine … MA POLAIRE … ben tant pis. Elles ne semblaient pas prêtes à accepter mon retour.

    Je l'aimais bien cette polaire … des vieux souvenirs sans doute.

Ca sent la fin mes chatons. Mais on ne va pas se quitter comme ça

    Des coins magnifiques, des poissons magiques, des rencontres exceptionnelles et parfois fort agréables à regarder…comme ces baigneuses se croyant seules dans ces lieux tant isolés. Elles sont vite rentées dans l’eau jusqu’au cou. Mais les eaux sont froide dans nos contrées…J’ai bien ri en entendant leur cri étouffé par le froid.
    Ou cette belle estivante qui telle une larmuze, grillait au soleil sur une roche au fond des gorges. Nue comme un ver. J’aurais pu rester à mater pendant des heures qu’elle ne m’aurait même pas vu.
    Ou encore cette jeune fille pas du tout effarouchée de voir débarquer un pêcheur. Faut dire que les waders, autant pour la vue que pour l’odeur, c’est un remède à l’amour…un petit échange de sourire… et ce fut tout…

    Et puis des rencontres de pêcheurs grace à internet… beaucoup moins excitant que mes baigneuses, beaucoup moins ephémères aussi. 

    …Vous étiez prévenus, sans doute peu me croyaient.
D’ailleurs, combien d’entre vous doutent encore, me prennent pour un fabulateur, un doux dingue (ceux-là ont sans doute raison !).
Mais souvenez vous qu’un chat a 9 vies… combien m'en reste t'il ???
Les ennuis ne font que commencer…l’ouverture approche…l’aventure continue…On se retrouvera…

    Vous serez amenés à croiser un chat noir…un jour…demain, dans un an, mais fatalement ça arrivera…on se rencontrera.
Si un jour il vous arrive une aventure, un truc bizarre, irrationnel, retournez vous. Je ne serai peut-être pas loin derrière. 

Alors peut-être le Retour du Chat Noir vous amènera des certitudes.